我是我自己的人，他對自己説。我是我自己的人，除了自己，再沒有人能替我負責了。
寫作是一件孤獨的事情。需要你付出整個一生。在某種程度上，一個作家是沒有自己的生活的。就算他人在那兒，其實他並非真的在那兒。
每個生命都只是一系列偶然事件的總和，可謂一次次歧路抉擇的編年史——那一次次偶然，那些隨機發生的事件，本身並不意味着什麼，因為它們缺乏自身的目的*。
突然間他明白了自己的想法，他奇怪自己怎麼會變得這麼多愁善感，為什麼所有這些念頭老是纏綿不去。所有生出的這些事兒，他想，何以弄出這些讓他感到受窘的事兒，原因就是你無人可以傾訴。
他最最不喜歡的就是電話的*強橫。不僅總是違反他的意願來打擾他，還不可避免地要讓自己屈從於它。
由於我們天生的弱點，當我們想象着一件事情時，便會把自己投入其中，於是兩件事情就湊到一起了，要擺脱這種境況就變得加倍地困難。
畢竟，在你真正具有人的意識之前，你自己的行為舉止上也不會把對方當做一個人來對待。
孤獨包圍着他，把他關在裏面，隨之而來的是他從未體驗過的比恐怖更可怕的感覺。這使他非常迷惑，他總想盡快地從這種狀 態轉入另一種，於是長時間來，他就在這兩種極端的狀態中來回折騰，不知道哪一種是真實的，哪一種是虛假的。
沒有人能越過界限抵達他人——原因很簡單，沒有人能夠抵達他自己。
我想每樁事情應該有它自身的發展步驟——不必拼命力挺，更不必倉促表態。
就一般情況而言，生活似乎總是一下子從這邊轉向那邊，總是推推搡搡磕磕碰碰地蠕動着。一個人朝着一個方向行進，中途轉向，突然熄火，再滑移開去，又重新發動。沒有什麼能預先知悉的事情，懵然間我們所到之處竟與初衷大相徑庭。
但現在的情況並不比過去更明朗，它的神祕*也與未來可能發生的任何事情相當。這個世界的運行方式就是這樣：一次走一步，説一句話，然後是下一步。……因為信息是慢慢的顯露出來的，每當它到來時，總會以沉重的個人犧牲作為代價。
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